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第99章 不完美的交响
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她的手很凉。
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我的手也是。
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但握在一起，就慢慢暖和起来。
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像两块石头。
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在河水里。
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被冲了很久。
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冲出了凹陷。
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冲出了弧度。
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冲成了现在的形状。
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不完美。
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但正好契合。
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我们这样坐了多久。
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不知道。
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窗外的灯光一盏盏亮着。
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有些亮得早。
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有些亮得晚。
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像不同的心跳。
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“饿吗？”吴芯轻声问。
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“有点。”
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“煮面？”
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“好。”
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我们松开手。
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手心里还留着对方的温度。
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厨房很小。
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只能站一个人。
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吴芯煮面。
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我靠在门框上看。
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水烧开的声音很熟悉。
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咕嘟咕嘟。
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面条下锅。
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蒸汽升起来。
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吴芯的头发被蒸汽染湿了。
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几缕贴在额头上。
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她没去拨。
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专注地看着锅里的面条。
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“要软一点。”她说。
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“嗯。”
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“你喜欢软一点。”
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“你怎么知道？”
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“上次你煮面，煮了很久。”她转头看我一眼，“我看见了。”
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我笑了笑。
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没说话。
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面条煮好了。
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盛在两个碗里。
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很简单。
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只有面条和汤。
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还有一点葱花。
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我们坐在小桌两边。
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低头吃面。
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热气扑在脸上。
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很暖和。
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“好吃。”我说。
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“只是面条。”
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“嗯。”我点头，“但很好吃。”
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吴芯笑了。
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她笑起来的时候，眼睛会弯起来。
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像月牙。
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吃完面。
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我们洗碗。
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水流过手指。
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泡沫在灯光下闪着彩色的光。
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“明天，”吴芯说，“去走走？”
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“去哪？”
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“混沌带。”
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我顿了顿。
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“好。”
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第二天下午。
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我们走进混沌带。
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三个月了。
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这里变了。
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又好像没变。
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街道还是歪歪扭扭的。
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房子还是高高低低的。
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但有些地方不一样了。
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那家老茶馆还在。
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门口多了两盆花。
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花盆是破的。
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但花开了。
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粉色的。
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很小。
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但开得很用力。
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茶馆老板坐在门口。
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看见我们。
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他点点头。
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没说话。
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我们也点点头。
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继续往前走。
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路过那家旧书店。
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赵海不在。
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门开着。
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里面有个年轻人。
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在整理书架。
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很认真。
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一本一本对齐。
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但总有几本对不齐。
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他皱着眉。
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反复调整。
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我们没进去。
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继续走。
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“你看。”吴芯说。
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她指着一面墙。
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墙上有一道裂缝。
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上次空间畸变留下的。
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裂缝周围长出了苔藓。
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绿色的。
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细细的。
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像给裂缝镶了边。
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“有人在裂缝里种了东西。”吴芯说。
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我凑近看。
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裂缝深处。
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真的有一点绿芽。
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很小。
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但活着。
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“是什么？”我问。
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“不知道。”吴芯说，“可能是风带来的种子。”
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“能在裂缝里活下来。”
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“嗯。”她轻声说，“不完美的地方，也能长出东西。”
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我们继续走。
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路过一个小广场。
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广场中央有个喷泉。
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喷泉坏了。
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不喷水了。
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但池子里积了雨水。
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水面上漂着几片落叶。
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落叶下面有鱼。
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很小的鱼。
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黑色的。
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游来游去。
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几个孩子在池子边玩。
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用手去捞鱼。
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捞不到。
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但笑得很开心。
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“以前这里，”我说，“喷泉总是喷得很高。”
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“很高。”
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“很整齐。”
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“现在不喷了。”
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“嗯。”吴芯看着池子，“但现在有鱼了。”
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有鱼了。
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不喷水的喷泉。
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变成了池塘。
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不完美的喷泉。
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变成了活着的池塘。
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我们坐在池边的长椅上。
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看孩子们玩。
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看鱼游。
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看落叶漂。
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“林修。”吴芯轻声说。
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“嗯？”
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“我在写一首新曲子。”
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“关于什么？”
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“关于不完美。”
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她闭上眼睛。
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像是在听什么。
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“我想把所有的声音都放进去。”她说，“整齐的声音。散乱的声音。和谐的声音。刺耳的声音。”
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“怎么放？”
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“不整合。”她睁开眼睛，“就让它们在一起。各自响着。不试图让它们变成一个整体。”
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“那算什么曲子？”
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“算真实的曲子。”她说，“真实的世界就是这样。各种声音在一起。不和谐。但都在那里。”
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我想了想。
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“就像这里。”我说。
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“嗯。”吴芯点头，“就像这里。”
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混沌带。
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不整齐的街道。
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不和谐的建筑。
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不完美的生活。
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但都在那里。
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都在活着。
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“我想试试。”吴芯说，“不完美的交响。”
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不完美的交响。
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这个词很好。
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我想起文心的工作室。
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满屋的混乱材料。
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想起苏茜的咨询室。
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那些不和谐的声音频谱。
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想起我自己。
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想起我的强迫。
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我的整理。
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我对完美的执着。
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我曾经以为。
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完美是终点。
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是救赎。
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是解脱。
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但现在我知道。
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完美是死亡。
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是静止。
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是永恒的沉寂。
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不完美才是活着。
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是呼吸。
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是心跳。
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是变化。
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是可能。
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我想起周明远。
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他想要完美。
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想要一个绝对秩序的世界。
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他以为那是拯救。
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其实是毁灭。
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我想起许忘言。
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她选择了不完美。
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选择了牺牲。
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选择了消失。
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但她留下了什么。
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留下了记忆。
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留下了痕迹。
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留下了我们。
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我想起陈默。
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他在体制内挣扎。
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试图找到平衡。
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试图在秩序和混沌之间。
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找到一条路。
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一条能让人继续活着的路。
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我想起文心。
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她用混乱创造美。
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用不完美讲故事。
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她教会我。
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混乱不是敌人。
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是材料。
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我想起苏茜。
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她告诉我。
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病不是诅咒。
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是工具。
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是感知世界的另一种方式。
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我想起赵海。
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他在市井中活着。
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用最简单的方式。
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守护着最复杂的东西。
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我想起吴芯。
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她在我身边。
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她的手在我手里。
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她的声音在我耳边。
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她说。
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不完美的交响。
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我想。
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是啊。
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不完美的交响。
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我们每个人。
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都是一个声音。
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不和谐的声音。
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不完美的声音。
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但在一起。
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就成了交响。
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不完美的交响。
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活着的交响。
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“林修。”吴芯又叫我。
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“嗯？”
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“你在想什么？”
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“在想交响。”我说，“不完美的交响。”
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吴芯笑了。
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她靠在我肩上。
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“我也想。”她说。
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我们就这样坐着。
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很久。
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孩子们玩累了。
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回家了。
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鱼还在游。
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落叶还在漂。
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天色慢慢暗下来。
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混沌带的灯光亮起来。
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一盏一盏。
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有的亮。
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有的暗。
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有的闪烁。
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但都在发光。
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都在那里。
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“该回去了。”我说。
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“嗯。”
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我们站起来。
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手牵着手。
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往回走。
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路过那面有裂缝的墙。
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吴芯停下来。
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“你看。”她说。
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我凑近看。
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裂缝里的绿芽。
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长高了一点。
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很微小的一点。
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但确实长了。
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“它在长。”吴芯说。
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“在裂缝里长。”
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“嗯。”
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我们继续走。
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路过老茶馆。
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老板还在门口。
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他看见我们。
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这次说话了。
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“要喝茶吗？”他问。
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我们摇头。
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“下次。”我说。
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“好。”他点头，“下次。”
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我们继续走。
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路过旧书店。
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那个年轻人还在整理书架。
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但表情放松了一点。
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不再那么紧绷了。
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|
他看见我们。
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笑了笑。
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我们也笑了笑。
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继续走。
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回到公寓楼下。
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楼道的灯坏了。
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一闪一闪的。
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但我们没修。
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就让它闪。
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一闪一闪的光。
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照在楼梯上。
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一格一格。
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不连续。
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但能看清路。
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我们上楼。
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开门。
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进屋。
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屋里很暗。
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但窗外的灯光照进来。
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在地上投出斑驳的影子。
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“累了。”吴芯说。
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“嗯。”
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她坐在沙发上。
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我坐在她旁边。
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我们都没开灯。
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就这样坐着。
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看窗外的灯光。
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看地上的影子。
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“林修。”吴芯轻声说。
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“嗯？”
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“如果有一天，”她说，“我们真的要做选择。”
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“嗯。”
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“你会怎么选？”
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我想了想。
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然后说：“我会选能让我们继续这样坐着的路。”
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“继续这样坐着。”
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“嗯。”我点头，“继续这样坐着。继续听你弹琴。继续吃你煮的面。继续在混沌带散步。继续看裂缝里的绿芽。”
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吴芯笑了。
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她握住我的手。
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|
“我也是。”她说。
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她的手很暖。
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我的手也是。
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我们就这样坐着。
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|
很久。
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窗外的灯光一盏盏熄灭。
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城市慢慢睡去。
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但还有几盏亮着。
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像守夜的眼睛。
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|
在黑暗里。
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静静地亮着。
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不完美的亮着。
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但亮着。
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一直亮着。
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直到天亮。 |